Verden er full av usynlig arbeid. Det tenker jeg på hver gang jeg renser sluket i dusjen hjemme, uten at en levende sjel legger merke til det. Helt til jeg glemmer det og vannet flommer over, selvfølgelig, for da får man høre det, av husstandens små kritikere. Utakk er verdens lønn.
Hvordan skal litteraturkritikken møte feil i oversettelser?