Akkurat nå

Navnene

Solsikkene mine har fått en ny venn, jeg har kalt ham Pål etter mannen som stjal «Skrik» på 90-tallet, de vennene som ga meg Pål sa at alle tomatplantene deres er oppkalt etter tjuver, så da valgte jeg Pål Enger, han spilte jo i det minste på Vålerenga, og dreiv ikke noe særlig med vold, hadde jo ikke vært noe gøy å kalle opp en tomatplante etter David Toska, Pål er forresten altså en tomatplante, ja, sist jeg hadde en tomatplante daua den fort, men det ble noen små cherrytomater utpå høsten en gang likevel, nå har jeg uansett blitt bedre til å vanne, det skal bli så mange gode tomater atte, også cherrytomater visstnok, jeg glemte å gi navn til den forrige planta, var vel derfor den daua så fort, det er lettere å huske på at man skal vanne tomatplanta Pål enn å vanne en mer anonym plante, eller bare «vanne plantene», høres jo veldig kjedelig ut, jeg har for så vidt ikke gitt solsikkene mine noen navn ennå, de står nå høye og ranke og anonyme i ­blomsterkassa, og de har faen ikke blomstra ennå, jeg veit ikke riktig hva jeg skulle kalt dem, de er jo femten stykk, jeg veit ikke om jeg kjenner femten personer engang, i hvert fall ikke godt nok til å kalle opp solsikker etter dem, kanskje de skal få navn etter spillerne på Vålerenga, eller på Liverpool, eller et sym­foniorkester, kanskje de ikke skal få navn før etter at de har blomstra, sånn som noen gjør med babyene sine, altså ikke finner navn til dem før etter de er født, hvor i huleste skal jeg få femten navn fra?, vet ikke, men jeg liker å gi navn til ting, ikle dem små personligheter som de ikke egentlig har, solsikkene er for eksempel svært tålmodige, og kanskje litt egenkjærlige, blomstre da for faen!, men jeg skjønner ikke hvorfor tomatplanter skulle være oppkalt etter folk som stjæler

Du må være abonnent for å lese denne artikkelen

Akkurat nå

Gravøl

Det har vært valg i Bosnia-Hercegovina, og jeg var der. Ikke at det var så stort ståhei i Sarajevo. Hadde jeg ikke vist at det var valg, kunne jeg kommet i fare for å tro at handlegatene alltid var utstyrt med store plakater av morske politikere. Fredagen i forveien hadde Edin Džeko spilt sin siste landslagskamp. Da tok folket til gatene. Men valget forløp uten videre oppmerksomhet, som en helt vanlig kaffeslabberasete søndag: Kun 42 prosent av befolkningen stemte.

Detektiv

En kriminell handling er begått. Liket er varmt, kniven står i ryggen på offeret, det er ingen tvil om ugjerningen. De som inntil nylig var uskyldige gjester i et middagsselskap på den britiske herregården, veksler forskrekkede blikk. Var det en av oss som gjorde det? Derfra rulles fortiden opp på jakt etter den skyldige, og lyssky motiver avdekkes. Vi lever oss inn i etterforskeren, vi blir en utenforstående detektiv som gransker menneskenaturen. De mistenkte kalles inn på teppet i biblioteket og stilles snedige spørsmål. Vi kjenner sjelden på hvordan dette må være for den uskyldig anklagede.

Spredning

Jeg har latt meg provosere av sure kommentargubber igjen. Ikke av misogyniens og rasismens små talsmenn og talskvinner som raser og hater med trist grammatikk. Jeg ser for meg en ensom, forfallende skikkelse bak sånne kommentarer. På en vond stol i et uelsket hjem med grå vegger, sur kaffe og ingen steder å dra. De scroller, og en gang viste algoritmene dem kanskje drømmer og lengsler. Uoppnåelig lykkelige, vakre vesener av det motsatte kjønn som aldri ville svare hvis de sendte en engstelig melding. Eller familielykke, fine klær de ikke kler, andre steder de ikke våger dra til, eller til og med en kul bil de aldri kan få med mindre tippekupongen eller flaksloddet viser nåde en vakker dag.