Akkurat nå

Seriøs razz

«Oh my GOD there’s a bee! Seriously! Helt seriøst.» Når jeg smugkikker over bokkanten og utover en av Oslos badeperler, ser jeg at det ikke er Fetisha Williams, som ved å være halvt amerikaner kommer unna med å avle språket sitt på reinspikka L.A. og klingende grovt Oslo vest (selv om hun er fra Fredrikstad). Nei, «Miss Seriously» viser seg å være en hvem-som-helst bikinibabe i starten av her twenties og annenhver leddsetning that comes out her mouth er the purest american. Uten å si det med ord forteller hun meg at hun er oppvokst med Tiktok og The Kardashians som brød og crack (en hel verden unna min egen, der MSN og sporadiske episoder med «One Tree Hill» på TV Norge eksisterte som snekne sukkertøy). Bien flyr videre fra Miss Seriously og hennes bikinibabe-BFF til andre blomster, og Miss Seriously fortsetter der hun slapp: «Jeg skjønner ikke at folk som hører på jazz tar seg selv så seriøst, they are just so arrogant, like so pretentious. Og even more the ones that play jazz, stol på meg, jeg vet. Som om de har en grunn til å tro de er bedre enn andre musikere, liksom. Elitisme! That’s what it is.» Seriøst? tenker jeg. «Seriously», understreker hun. Senere den dagen stiller grand­onkelen min meg til veggs: Hvorfor står det SALE i butikkene når det er salg – hvorfor står det ikke SALG, insisterer han, og belemrer meg i samme slengen med ansvaret for å svare for en generasjon jeg ikke er en del av. Gapet mellom millennials og Gen Z har tross alt aldri vært større, til tross for løvetenner som Fetisha Williams som presser seg gjennom den verbale asfalten og sprer seg som ugress. Grandonkelen min reagerer sterkt på at nordmenn mister språket sitt. Selv er han svensk arbeidsinnvandrer. Etter 30 år med «Språkteigen» (hvil i fred) har han akkurat nå en genuin undring over hvor det er blitt av Språkrådet, for han tar dette med språkdød veldig seriøst. Seriously.

Du må være abonnent for å lese denne artikkelen

Akkurat nå

Gravøl

Det har vært valg i Bosnia-Hercegovina, og jeg var der. Ikke at det var så stort ståhei i Sarajevo. Hadde jeg ikke vist at det var valg, kunne jeg kommet i fare for å tro at handlegatene alltid var utstyrt med store plakater av morske politikere. Fredagen i forveien hadde Edin Džeko spilt sin siste landslagskamp. Da tok folket til gatene. Men valget forløp uten videre oppmerksomhet, som en helt vanlig kaffeslabberasete søndag: Kun 42 prosent av befolkningen stemte.

Detektiv

En kriminell handling er begått. Liket er varmt, kniven står i ryggen på offeret, det er ingen tvil om ugjerningen. De som inntil nylig var uskyldige gjester i et middagsselskap på den britiske herregården, veksler forskrekkede blikk. Var det en av oss som gjorde det? Derfra rulles fortiden opp på jakt etter den skyldige, og lyssky motiver avdekkes. Vi lever oss inn i etterforskeren, vi blir en utenforstående detektiv som gransker menneskenaturen. De mistenkte kalles inn på teppet i biblioteket og stilles snedige spørsmål. Vi kjenner sjelden på hvordan dette må være for den uskyldig anklagede.

Spredning

Jeg har latt meg provosere av sure kommentargubber igjen. Ikke av misogyniens og rasismens små talsmenn og talskvinner som raser og hater med trist grammatikk. Jeg ser for meg en ensom, forfallende skikkelse bak sånne kommentarer. På en vond stol i et uelsket hjem med grå vegger, sur kaffe og ingen steder å dra. De scroller, og en gang viste algoritmene dem kanskje drømmer og lengsler. Uoppnåelig lykkelige, vakre vesener av det motsatte kjønn som aldri ville svare hvis de sendte en engstelig melding. Eller familielykke, fine klær de ikke kler, andre steder de ikke våger dra til, eller til og med en kul bil de aldri kan få med mindre tippekupongen eller flaksloddet viser nåde en vakker dag.