Det er med store leseopplevelser som med andre av livets salige stunder: Husker du hvem, husker du hvor. Da jeg forleden trakk Albert Camus’ «Den fremmede» ut av bokhylla, kom jeg på hvor jeg leste romanen første gang – i en knirkende fluktstol ved Steinsfjorden, med utsikt til en kompostbinge og noen veldige løvtrær som vugget megetsigende på seg i augustbrisen.
Den norske «billigboka» er en bløff.
Myk perm, stiv pris
