Når alt er mulig, er ingenting av betydning. Kanskje ikke en leveregel, men tanken slår meg igjen og igjen under lesingen av Jan Kjærstads «Mr. Woolf», en roman som, i forsøket på å omkalfatre selve virkeligheten, bare gjør meg utmattet og lei. Hvorfor?
Fantasifullt: I Kjærstads «Mr. Woolf» er alt mulig, men lite av interesse.
Alt på en gang
