For to-tre år sidan stod ein fransk komikar på ei norsk scene og underheldt med kor pussig sed og skikk her oppe i den landsens avkroken vår tek seg ut for ei som kjem frå verdsens midtpunkt, Paris. Publikum lo høfleg, og aller mest då ho kom til bunaden: Korleis kan nokon bruka førti tusen kroner på å rigga seg ut i noko så klumpete og umoderne? Men det var her ho for alvor fall ut or rolla som raffinert parisar og avslørte seg som kontinental heimføding.

Ikkje søtt, ikkje surt, ikkje bittert – men salt. Solveig Aareskjold skriv om det ho sjølv vil i Klassekampen kvar laurdag.