Hvorfor folk drar på hytta når hovedstaden ligger der med alle sine feil og mangler, stygg som juling, skjønner jeg ikke, jeg foretrekker å rusle opp til kafeen i Stensparken eller å sitte på Fuglen rett før stengetid, lese «Sommeren 80» av Marguerite Duras, eller jeg kjører Gamle Mossevei ut til Villa Sandvigen for et rekesmørbrød og et bad i Gjersjøen (det stedet i Oslo, ifølge eieren, der flest lik opp gjennom årene er forsøkt skjult).
Vi lever i en tid da det er forferdelig å være forfatter.
Sommerens mørke
