Jeg forundres noen ganger av at en bok er så stille der den ligger og venter på at noen skal plukke den opp og åpne den. Stum, uskyldig, nesten død. Som at sidene skulle være blanke hvis man åpnet dem. Som om det ikke fantes en fremmed, myldrende verden av rop og stemmer og sanger å falle ned i, fortape seg i, beseires av.