1970. Jeg er på vei opp bakkene til Montmartre, det er januar og vinter, snøfiller i lufta, og isende vinder på de store boulevardene. Caféene har trukket inn bak store glassruter hvor røyk fra mørk tobakk henger under taket, og folk haster forbi og vil komme seg innendørs.
Du må være abonnent for å lese denne artikkelen
Allerede abonnent? Logg inn
