Andreas Tharaldsen skriver mer engasjerende om kelneryrkets kulturhistorie enn om bransjens skiftende lønnsordninger.
Kåre Bulie
KELNER, KELNER! Robert Henris maleri «The Waiter» (før 1929). FOTO: WIKIMEDIA COMMONS
Andreas Tharaldsen
Hvem drepte kelneren? Et fag i forfall
Sakprosa
Res Publica 2024, 216 sider
Hvem drepte kelneren? Andreas Tharaldsens krimaktige tittel er tankeeggende og provoserende på samme tid. På Norges utallige serveringssteder later da servitørene til å være i fin form?
Undertittelen, «Et fag i forfall», klargjør imidlertid bokens sentrale påstand: En «kelneradel» med selvbevissthet og overraskende høy inntekt er for lengst blitt redusert til et miljø av lønnstapere hvor fagbrevene og stoltheten er kommet på defensiven. Den unge skribentens ambisjoner er betydelige: Utgivelsen er en etterforskning og en havarikommisjon – og «et manifest for å gjenreise servitøren».
Prosjektets styrke er at Tharaldsen kjenner temaet sitt fra innsiden. Han havnet i restaurantbransjen «som en nødløsning etter at jeg droppet ut av videregående» – og ble. Han har utdannet seg og gjort karriere ikke bare som servitør, men også i den fagbevegelsen som i forfatterens øyne organiserer altfor få av kollegene hans. I et kulturliv som benytter enhver anledning til å fremheve betydningen av mangfold, er det sjelden å høre noen snakke om viktigheten av at folk i profesjoner som Tharaldsens skriver bøker.
Erfaringene hans fra Hotel Continental, hvor han raskt engasjerte seg fagpolitisk, får særlig mye plass. Også møtet hans med Michelinstjerne-veteranen Bent Stiansen og kokkens Statholdergaarden krydrer teksten. Når Tharaldsen er på sitt beste, blander han egne bransjeminner og skildringer av servitørhverdagen med (kultur)historiske refleksjoner over kelnerens status på engasjerende vis. Han går i dialog med skrivekolleger som George Orwell, Matias Faldbakken og Anthony Bourdain, med gresk mytologi og med den tyske filosofen Jürgen Habermas.
Et ledemotiv er det vanskelige, tidvis borgerkrigslignende forholdet mellom den som lager maten, og den som serverer den. Førstnevnte har steget i status parallelt med at sistnevnte har forfalt til «en lavtlønnet stumtjener i skyggen av kokken». Klassespørsmål er viktige for Tharaldsen, og fortidens høyborgerlige kelnere betraktet seg derimot som «hevet over andre arbeidere».
Kapitlene er organisert som en meny, men etter endt lesing virker «Hvem drepte kelneren?» mer som litt-av-hvert-om-servitøryrket enn som en stramt komponert fortelling. Gjentakelsene er for mange, og forfatteren fordyper seg i detaljene – særlig i dem som handler om endringer i arbeidsvilkår – i den grad at jeg er i tvil om jeg hadde lest videre dersom jeg ikke fikk betalt for det. Tallrike språkfeil, og setninger som ikke gir mening, vitner om utilstrekkelig forlagsinnsats. At ordet cuisine gang på gang er stavet cousine, er ikke godt nok i en utgivelse med dette emnet.
I Tharaldsens øyne later det faktum at servering er «et fag i full oppløsning», til å være en konsekvens først og fremst av griske arbeidsgivere og konservative politikere. For bokens del skulle jeg likevel ønske at den bredt interesserte essayisten hadde fått mer av den plassen som fagforeningsmannen har endt med å oppta i den.
Olivia Laings hagebok handler dypest sett om evnen til å se for seg andre måter å leve på.
Kristine Kleppo
Illustrasjon: BHL/Flickr
Da covid kom til Storbritannia, begynte rundt tre millioner briter å holde på med hage. Også i andre deler av verden så man en liknende bevegelse. Selv satt jeg i en liten leilighet i en bygård i Oslo sammen med et barn på fire. Vi tegnet paradiser i bakgården og i et lite anfall av galskap bestilte jeg en pall med påskeliljer. Hva skulle vi med påskeliljene? Hvilken verden sto vi overfor? Ingen visste.
Omtrent på samme tid kjøpte den britiske forfatteren Olivia Laing et hus med en gjengrodd hage. Den var anlagt av hagedesigneren Mark Rumary på 1960-tallet. Plantene hadde blitt forsømt av tidligere eiere, ugress hadde tatt over blomsterbedene og honningsopp var i ferd med å ta livet av kirsebærtreet. Visningen var i januar. Det meste virket dødt og kaldt, men Laing ante at mange av plantene fra Rumarys tid fortsatt levde. Klematis, roser, eføy og vintersjasmin klatret på mursteinsveggene. Snøklokker stakk opp fra gresset. Et fikentre fant hun senere ut at kom fra en stikling i Vita Sackville-Wests hage. Det fantes også en spektakulær Yucca-palme.
Laing og hennes mann Ian Patterson så en mulighet til å gjenskape den gamle hagen, som et felles prosjekt for et par som traff hverandre sent i livet. Patterson er eldre, og de visste ikke hvor lang tid de ville få sammen. Slik sett er tittelen på hennes nye bok «The Garden Against Time – In Search of a Common Paradise» en personlig realitet for Laing. Men hun har en egen evne til å ta et slikt livsvilkår, løpe av gårde med det og få det til å fly så høyt at det angår oss alle.
Felles grunn
Laing bruker hagen som et felles ståsted for å reflektere over hvordan samfunnet vårt fungerer. Boka er perfekt som felles grunn i et politisk klima så polarisert at man gir opp å prate med hverandre. Laing skriver om hager som kan få oss til å se verden, ikke bare for hva den er, men også for hva den kan være.
Mark Rumary, som døde i 2010, jobbet i flere kjente hager, men den Laing overtok, er den eneste han skapte til seg selv. Her kunne han være så romantisk han ville og klemme inn alle favorittplantene sine. I en walled garden, omgitt av murvegger, inviterte Rumary og partneren hans til fester i ei tid hvor homofili, generelt sett, ikke ble akseptert. Murveggene fungerte ikke bare som beskyttelse for en krets venner på kant med resten av samfunnet. De beskyttet planter i et hardt klima, og gjorde fruktene søte og modne. En paradis-hage, heter det på fagspråket. Laing får et gjennombrudd i researchen sin når hun oppdager at paradis-hagen ikke stammer fra idéen om et himmelsk paradis – paradis er helt enkelt et gammelt persisk ord for hage. Hagen som utopi, både for hva jorden kan være, slik bibelen beskriver menneskenes paradis Eden, og hva et gudelig paradis er, går tilbake til sivilisasjonens vugge.
Hagen er en tidskapsel så vel som en portal ut av tiden, skriver Olivia Laing. Historisk har hager vært uttrykk for både makt og opprør. Da overklassen i Storbritannia kjøpte sine countryhouses på 1700-tallet, flyttet de gjerne landsbyer for å få fritt utsyn utover landskapet. Små samfunn kunne fjernes like lett som trær, skriver Laing. Det var som om hagene hadde anlagt seg selv, som om naturen hadde ordnet seg etter overklassens virkelighetsbilde.
Men bak hagenes skjønnhet lå en stillhet om hva som ble ofret av natur, arbeidskraft og bygdeliv for å skape eiendommene. Den britiske familien Middleton slo seg opp på slavedrift i USA og viser hvor langt man kunne gå for å få en skjønn hage. Det tok rundt 100 slaver og ti år å fullføre en europeisk-inspirert hage på Middleton Place i South Carolina. Senere flyttet familien tilbake til Storbritannia og fortsatte etableringen av hager for få sosial kapital i gamlelandet. I Norge i dag er hager og kunst fortsatt et populært middel til sosial makt og innflytelse blant våre rikeste. Kistefos, Ringnes skulpturpark og Ramme Gård, skapt og utviklet av milliardærene Christen Sveaas, Christian Ringnes og Petter Olsen, kan ses som eksempler.
Oppgjør med tradisjoner
«Alle paradis, alle utopier er definert av de som ikke er til stede, av menneskene som ikke får komme inn», sa Toni Morrison (min oversettelse). I vestlig historie har fargede vært arbeidskraft, men ikke brukt hagene, eid dem eller bestemt hvordan de skal se ut. De senere årenes Black Lives Matter-bevegelse førte blant mye annet til et oppgjør med hagetradisjonenes dype kolonialistiske røtter: Massiv import av eksotiske planter, ekspansive eiendommer og bruk av underbetalt eller ubetalt arbeid. I boka «Unearthed – On Race and Roots and How The Soil Taught Me I Belong» gir den britiske hageformidleren Claire Ratinon innblikk i historiske opprør mot undertrykkingen. For eksempel når hun skriver om slavene i Mauritius, som rømte fra fangenskap og etablerte egne samfunn der de dyrket mat. Samfunnene ble etter hvert så sterke at Nederland i 1710 ga opp sitt kolonistyre.
I Storbritannia oppsto det parallelt en bevegelse blant fattige, hvite bønder. Ikke-voldsbevegelsen The Diggers krevde landområder til fattige og dyrket mat på utmark. Trakassering fra voldelige mobber og rettslige forfølgelser oppløste opprøret, men The Diggers blir i dag ansett som forgjengere til sosialist-, anarkist- og miljøvernbevegelse.
BLM åpnet for en diskusjon der ikke-hvite fortalte om å bli mistenkeliggjort, usynliggjort og diskriminert. På sosiale medier delte hageentusiastene seg mellom de som ønsket BLM-innholdet velkomment og de som bare ville fortsette å poste bilder av de vakre plantene sine.
Hager kan fungere som fristed, men de virker også i verden. Enkelte blir rasende når de konfronteres med at deres fritidsaktivitet og tilfluktssted, er etablert på kolonialistiske ideer og formuene til slavehandlere. Botanikkens kategorisering av planter var opprinnelig direkte knyttet til rasistisk tankegods. Carl von Linné innførte systemet for latinske navn på plantearter, men han kategoriserte også mennesker etter rase. Å ta et oppgjør med Linné sitter likevel langt inne. I 2020 ble Linné-benken i Botanisk hage i Oslo fjernet etter politisk kritikk, men etter ett år ble benken satt tilbake. Claire Ratinon, Alexis Nikole Nelson (Black Forager på Instagram), Poppy Okotcha, Robin Wall Kimmerer og Jamaica Kincaid er eksempler på fargede kvinner som formidler hage gjennom sine bøker, vitenskapelige forskning og sosiale medier, med en bevissthet om politikk og historie.
«Jeg jobber i hagen med trass, glede og respekt for livet.»
Det finnes et opprør i å ta en plass i verden som noen har nektet ens forfedre. Å videreformidle kunnskapen de hadde om naturen. Å lage et paradis på et sted som for dem var et helvete. Det ligger et opprør i å insistere på tilhørighet til andre arter og felles naturområder, og i å formidle hvorfor disse tingene betyr noe.
En stille protest
Før likte jeg ikke påskeliljer, men da pandemien kom, ble de med ett viktige. Jeg likte til og med de små, simple som heter Tête à tête og koster 20 kroner potta på matbutikkene. Rent fysisk ligner påskeliljer på lykter. De lyste i en verden hvor vi var isolert, hvor fellesskap var å telle antallet døde. Den høsten fikk jeg en kjæreste som hadde et hus med hage på landet. Noe av det første vi gjorde der sammen, var å kjøpe paller med snart avblomstrende påskeliljer på billigsalg. Da påskeliljene var avblomstret, tok vi vare på løkene og plantet dem foran huset. Datteren min og jeg tegnet et nytt paradis med kritt i gata og fra kjøkkenvinduet kunne vi se at folk som kom over det begynte å hoppe.
Når jeg jobber i hagen, gjør jeg det motsatte av det jeg avskyr som skjer i verden. Protesten ligger i omsorgen for liv med lav status i vår politiske virkelighet. I en tid preget av masseutryddelse gjelder det planter og insekter, men det inkluderer også min egen familie. Det ligger også en protest i å dyrke noe av maten vi spiser selv. Den er kortreist og tar oss bort fra det kapitalistiske kretsløpet. Dette er lite og hjelper også lite, men jeg jobber i hagen med trass, glede og respekt for livet.
En sann rival
For å forestille meg en annen verden, trenger jeg ikke en hel hage. Jeg trenger ikke engang en levende plante. Rett ved der Olivia Laing i dag har sin hage, lå Benton End kunstskole. Lucian Freud var 17 år gammel da han begynte på skolen. Den og hagen omkring ble drevet av paret Cedric Morris og Arthur Lett-Haines. Hagen på Benton End skulle bli et lite paradis for de som besøkte den, skriver Laing. Den ble et fristed mens myndighetene på aggressivt vis straffeforfulgte homofile, og et møtested og arnested for gartnere, billedkunstnere, botanikere og forfattere.
I boka «Lucian Freud Herbarium» skriver Giovanni Aloi om plantenes plass i Lucian Freuds malerier. Morris får æren for at kunstneren fikk et blikk for planter. Maleriet «Interior at Paddington» viser en mann med frakk stående sammen med en yucca-palme. Han har en sigarett i venstre hånd og den høyre er en knyttet neve. Planten er uttørka og pistrete, malt med vel så mye karakter som mennesket. Det ser ut som om Freud har skjøvet den fram. Det har blitt en krøll i teppet, palmen fremstår som en sann rival til mannen med den knyttede neven og det ville blikket.
Jeg puster litt lettere når jeg ser på bildet. Maktforholdene i verden er ikke satt. Maleriet lager en skrape i forestillingen om mennesket og hvor viktige vi er i det hele.
Nikolaj Frobenius’ psykologisk-realistiske roman lider under et sjangerproblem.
Geir Pollen
Historisk: Henry Rinnan på tiltalebenken i lagmannsretten i Trondheim etter krigen. Foto: NTB Scanpix
Nikolaj Frobenius
Rasende lys. En roman om Henry Rinnans framgang
Roman
Gyldendal 2024, 381 sider
Da Hannah Arendt reiste til Jerusalem i 1961 for å følge rettssaken mot Adolf Eichmann, logistikkansvarlig for dødstransportene til Nazitysklands gasskamre, ventet hun å møte et monster på tiltalebenken. I stedet oppdaget hun en ordinær kontorist som ikke hadde noe imot jøder, men bare hadde gjort det Sjefen sa han skulle gjøre. To år senere gav hun ut klassikeren «Eichmann i Jerusalem», og utstyrte den med undertittelen «En rapport om ondskapens banalitet». Feilen med Eichmann var nemlig ikke at han var ondere enn andre, men at han manglet evnen til å tenke et personlig ansvar inn i sine onde handlinger.
Hannah Arendt var filosof, ikke romanforfatter, men den tankeløse kontoristen slutter ikke å spøke i bevisstheten min når jeg leser «Rasende lys», Nikolaj Frobenius’ risikable forsøk på å nyansere vår forståelse av angiveren, torturisten og drapsmannen Henry Rinnan. Hovedpersonen i den nye romanen er definitivt ingen ordinær kontorist. Mens filosofen reflekterer over forholdet mellom tanke, ansvar og handling, trekkes forfatteren inn i følelsenes og fantasienes verden, sjelelige sjikt som rettsprotokollenes instrumentelle, reduktive språk ikke har tilgang til, og finner der en kompleks personlighet. I det fyldige annonsematerialet som forlaget har kostet på utgivelsen, kommenterer Frobenius selv sin metode – og de overraskende funnene den belønner ham med:
Som forfatter må jeg leve meg inn i det [Rinnan gjorde], og det er klart følelsesmessig utfordrende. Men så oppdager jeg også andre, lysere sider ved personligheten hans, og da begynner det å bli spennende. Spesielt når personen blir sammensatt og motsetningsfull.
Et spørsmål melder seg umiddelbart: Spennende for hvem? Forfatteren? Leseren? Eller begge? Rinnan selv er jo død, skutt på Kristiansten festning 1. februar 1947.
Ryggdekning for denne intuitive, innfølende framgangsmåten – et kunstnerprivilegium – finner Frobenius hos den kontroversielle psykoanalytikeren Wilhelm Reich, i et kort, innledende sitat som, uten fnugg av empirisk grunnlag, flytter kjernen i fascismen fra konkret historisk handling til universell menneskelig egenskap: «Fascismen er et resultat av en eldgammel menneskelig forvrengning [ …] Det er et ubehagelig faktum at den manifesterer seg i hvert eneste menneske på kloden.»
Her må plassbegrensninger få trumfe ideologikritiske merknader, men etter Reich følger en liten tekstsnutt som forfatteren kanskje/kanskje ikke har funnet på selv. Henry er liten gutt igjen, og våkner om natta. Ensom blant sine åtte sovende søsken ser han månen utenfor vinduet og gir seg til å fantasere om at de døde er skygger der oppe, og han selv «en liten gud ingen visste om». Så, etter disse nærmest arketypiske, fabulerende anslagene, flyttes vi rett over i omgivelser det går an å kjenne seg igjen i, nærmere bestemt det tyskokkuperte Trondheim, februar 1943: «Himmelen var full av snøfnugg da Henry kom ut på balkongen i fjerde etasje på Gestapos hovedkvarter.»
Fram til Rinnan kommer i kontakt med den tyske sikkerhetstjenesten drøyt et år etter Wehrmachts innmarsj i Norge, er det ingenting i livet hans som peker direkte mot den rollen han skal spille i de neste fire årene. Å miste en jobb på grunn av en mindre økonomisk forseelse, eller å kjennes udyktig for norsk krigstjeneste, gjør i seg selv ingen til torturist og massedrapsmann. Noen ihuga ideologisk nazist blir han aldri. Likevel ser Gestapo at de kan bruke ham, og Rinnan trenger ikke å overtales for å gli friksjonsløst inn i et system der alle har sin faste plass i hierarkiet, og de helt nederst, ofrene, ikke kan gjøre annet enn å skjelve for deg.
«Spennende for hvem? Forfatteren? Leseren?»
I romanens sentrale scene, der forfatterens filmbakgrunn virkelig kommer til sin rett, skjer så det uhørte at Rinnan selv begynner å skjelve. Han møter kontordamen og motstandskvinnen Edel Sødahl i torturkammeret, hun overtar regien i torturhandlingen, insisterer selv på at han skal mishandle henne – «Jeg vil at du slår meg», «Jeg vil at du pisker meg», «Jeg vil at du trekker neglene ut av fingrene mine», «Jeg vil at du ydmyker meg og slår meg og spytter meg i ansiktet» – og dermed faller masken. Leseren skjønner hva som skjer, så forklaringen som følger, virker ikke bare vel kitschy-ordinær, men strengt tatt også overflødig:
I et blaff hadde hun sett den andre i ham, og det kunne hun ikke. Ingen skulle se den andre i ham. Det var ikke greit. Han sparket stolen tvers gjennom rommet, den kantret og lå som en knust båt i hjørnet av rommet. Han så ned på stolen, og så snudde han seg og gikk raskt ut av døra og opp trappa.
Vurderingen av «Rasende lys» står og faller på troverdigheten i en scene som dette, av Aftenpostens hovedanmelder allerede avvist som spekulativ, naiv og skjødesløs. Når jeg selv verken føler meg moralsk støtt eller usikker på forfatterens høyverdige motiver, men heller ikke klokere på Henry Rinnans liv og virke, skyldes det mer et sjangerproblem. Frobenius utnytter rått de narrative ressursene som ligger i den felles, kjente, rystende historien, men vil samtidig selv bestemme hvilke grenser den faktiske historien skal sette for hans ikke nærmere bestemte, men åpenbart anselige kunstneriske frihet. Resultatet har blitt en heller ufokusert, tradisjonell psykologisk-realistisk roman som lydig underkaster seg sjangerens enkle innlevelses- og identifikasjonsregime.
Det er ingen sensasjon at Nikolaj Frobenius skriver godt, spennende, profesjonelt, men det undrer meg at han ikke klarer å utnytte den historiske Rinnan til noe mer enn medium for sin egen private Roman-Rinnan.