Jeg kan ennå huske hvor jeg så tittelen «Høst i mars» første gang – norsk­læreren min krittet den opp på tavla som en ekstrakurrikulær anbefaling. Jeg kan huske hvor jeg leste boka – på hytta, i en ikke spesielt behagelig lenestol, mens en påske­ferie snødde bort utafor vinduene. Og jeg kan huske hvor dypt inntrykk romanen gjorde på meg – så dypt, faktisk, at jeg noen uker seinere trasket ut på et jorde ved Sørumsand med en tjuvlånt mobiltelefon og tastet nummeret til ei jente jeg lenge hadde vært avstandsforelska i. Men dét er en annen historie.