Jeg tenker ofte på bokas stillhet, hvordan den virker så harmløs og ubetydelig der den står inneklemt i en bokhylle blant tusen andre bøker, så umerkelig, så uskyldig. Og så, når man åpner den og faller uten hender ned i en verden av stemmer, ned i ukjente rom der man kan gå omkring og se seg om uten å behøve å bli sett, der man kan underkaste seg stemmen til en fremmed.