Kalenderen viser juli – og tankene går tilbake til barndommens somre på et lite fiskersmåbruk på Hitra på 1950-tallet. Jeg husker dager med hesjing og ugressluking; slåttegrauten med ripsbærsaft til, når siste høylass var i hus; klegg og knott; sildesteng i vågen, der det kokte av sølv når vi trakk nota sammen; fisketurer med bambusstenger og mark i ei blikkeske; rabarbrasuppe og stekt makrell; henting av kyr i marka til kveldsstellet; kopplam som fikk drikke av flaske inne på kjøkkenet; sykling på en altfor stor herresykkel, der vi måtte stå tvekroket inne i ramma fordi beina ikke rakk ned på pedalene; nyklekte kyllinger i buret oppe ved fjøset; sveiving av slipesteinen når ljå og slåmaskinkniver skulle kvesses; eldre søstre på ferie heime fra byen, med nylonstrømper og røde negler – og med gaver i kofferten. Nei, det ble aldri tatt bilder av noe av dette, men inne i meg finnes de fremdeles.