I «Islands in the Stream» skriver Ernest Hemingway om et måltid med blåskjell (Moules marinières) i gamlehavna (Vieux Port) i Marseille. Da jeg leser om dette som sommerlektyre, bringer det et minne til live. Vi var kommet direkte fra Niger i det tørreste Sahel med gamle Air Afrique, og hadde fått en herlig luftning av Middelhavet midt i nesa. Hva kunne være bedre nå enn blåskjell og en kjølig hvitvin her i gamlehavna?