Det har vært varme dager i høst. Med sol fra en støvete himmel. Med singlet og shorts. Med et sengepledd å sitte på. Med bøker som «Prinsens gate» og «Våkner om natten og vil noe annet» og «Underverden». Med vann og grill og kanskje noen øl litt utpå. Som gjør at vi forflytter oss til en inneklemt hage et sted på Torshov, hvor et smijernsbord med oksyderte skjolder langs bena hilser velkommen. Og er det gamle franske roser som slynger seg over skorsteinshetten der oppe?