Forvirring og humor i Bagdad
Forvirring. Hvorfor skulle en selvmordsbomber sprenge seg selv i lufta og ødelegge en restaurant? Det finnes ingen tvil om at mannen som tok livet av fem middagsgjester på Nabils på onsdag var en selvmordsbomber. En av kelnerne, en sint skallet mann, viste meg det som var igjen av ham på torsdag. Menneskekjøtt i forgården og fire forbrente fingre under en vegg.
– Har du lyst på en chicken tikka, spurte han meg ondskapsfullt. Men det er jo onde tider nå.I huset ved siden av ble alle familiemedlemmene i den ødelagte villaen brakt til et sykehus. Jeg kjente alle sammen. For noen måneder siden, da hotellet som ligger over gata ble bombet, lånte jeg telefonen min til dem slik at de kunne ringe slektningene sine i USA.
– Al-hamdulila – Gud være lovet – vi er alle ok, ropte moren inn i røret til Detroit. Men ikke nå lenger. Mannen hennes ble skadet i brystet i eksplosjonen onsdag kveld. Alle døtrene hennes fikk kutt også. Hvorfor dem?
I et hvilket som helst annet land ville det eksistert et rettsmedisinsk laboratorium, og noen ville ha tatt fingrene vekk for å identifisere dem. Men amerikanerne så bare etter detonatoren. Lykke til. Selvmordsbomberens Oldsmobile hadde nærmest blitt pulverisert. Trodde han at noen fra okkupasjonsmyndighetene var blant middagsgjestene på magedansfesten på nyttårsaften? Er det noen som bryr seg om hvem bomberen var?
Ingen informasjon
Forvirring. Jeg snakker med en ung amerikansk soldat fra tredje panserkavaleri-regiment. Han har nettopp kommet tilbake fra grensen til Syria.
– Vi hadde et problem der, sier han.
– Det var en fyr som ble fiendtlig overfor mennene våre igår kveld. Han trakk fram en kniv. Han ble skutt og drept. En kniv? Fyren trakk fram en kniv mot en soldat
– Ikke noe informasjon i avisene, naturligvis. Ikke et ord om den døde irakeren med kniven i okkupasjonsstyrkens vanlige pressekonferanse.
Forvirring. Bare to dager før jul kjører jeg langs ørkenveien på kvelden, vest for Ramadi. Dette er bandittland, en dødsfelle for både amerikanere og opprørere. Og i sør er det en stor flamme, blafrende med eksplosjoner, granater som sprenger, nødbluss og striper med sporlys.
Lyset brenner sterkt i horisonten i ørkenen, pulserer i oransj og rødt i nesten 20 minutter, den tiden det tar til bilen min når Faluja. Men dagen etter er det ingen som rapporterer om brannen. Ingenting i avisene. En eller annen person, et eller annet sted, må vite hva det var. Kan ikke amerikanerne, som så på dette gjennom nattsynet sitt, fra satelittene, gjøre rede for denne enorme, blinkende flammen i natten?
Sans for humor
Forvirring. Jeg sitter i en trafikkork i Muthhana-området i Bagdad, en tyvs paradis, ved siden av en skranten Toyota med en skjeggete mann bak rattet. Bilvinduet er knust, døra går ikke igjen skikkelig, og nummerskiltene har falt av.
– Vel, du er nok trygg, roper jeg til ham.
– Det er ingen som kommer til å stjele bilen din. Mannen gliser mot meg.
– Nei, det er ingen som kan stjele bilen min, brøler han og plukker opp noe fra gulvet i bilen. Han tar opp det falske venstrebenet sitt og dingler det ut av vinduet mot meg.
– Og de kan ikke stjele meg heller.
Chicken tikka? Falske bein? Hvor er det irakerne finner sin sans for humor?
Robert Fisk, Bagdad