Vi tror vi vet hvordan vi har det, ikke sant? Vi later som om vi har en slags kontroll. Vi regner: i kveld er vi sammen, i morgen: ikke sammen, i overimorgen: litt sammen, og får til sluttsum?, tja, kanskje sammen?, er det noe? Vi prater tett. Vi kysser lenge. Og det er så godt at det svimler for oss – Vi holder rundt hverandre i lyskrysset. Vi sier god natt og går hver vår vei. Vi tenker at neste gang. Eller gangen etter der. Om ikke lenge i alle fall. Så skal vi si det. En av oss. Si det som det er. Men –Vi gjør jo ikke det. Vi fortsetter heller. På liksomviset vårt. Med «som om»-faktene våre. Vi våkner om natten og leser En Midtsommernattsdrøm –«The course of true love never did run smooth; But either it was different in blood – Or else misgraffed in respect of years – Or else it stood upon the choice of friends – Or, if there were a sympathy in choice, war, death, or sickness did lay siege to it, making it momentany as a sound, swift as a shadow, short as any dream, brief as the lightning in the collied night, that, in spleen, unfolds both heaven and earth, and, ere a man hath power to say 'behold!', the jaws of darkness to devour it up: so quick bright things come to confusion.»